I.
Det samma hjärta än, så väl som samma järn
Ser morgonrodnans glans ännu Er middag pryda
Med upptåg, skämt och skratt och glädjens fria ljud
Och går på Tronen opp från hennes understöd
Och varen hälsade ur djupet av vår grav
II.
Och svalkar dansen blott och ej dess ro fördröjer
Ger hennes rodnad skäl och den förlåtlig gör
Dess enda nöje är det nöjet som hon minns
Han tryckte mot mitt bröst sin åttiåra hjässa
Är lika ljuvligt glömd, som hon var menlöst njuten
Men kröna dig med ax och sjunga Ceres ära
Du skapar på en gång, fullkomnar och bereder
III.
I morgonrodnans gull ser blandas kvällens strålar
Den värld hon skapt, att där sin rikdom sammandraga
Som på Naturens Tron emottog Snillets Spira
Med liors rustning väckt, är innan dagen skådat
Ser Månan uddas än förr’n det sin bärgning lider
Han mödan trogen var; han nu av henne lönas
Blott öppen till hans grav och sluten för hans skörd
Han gav en blick igen, och jorden skördar födde
Den enda Han begär och människan kan giva
IV,
De ljud I älskat förr av Eder vänligt höras,
Ditt Snille för sin dikt, din ömhet för sitt hjärta
Vars möjlighet och stund han ägt och underlåtit
Hans Skugga följa Dig och av din lycka fägnas
Ditt skal, med lättad tyngd, men ej din kärna krossas
V.
Den dyrkande Bramin mot Solens uppgång tänder
Förbyts i spetsars nät och i ett flor försvinner
Bär ömsom fridens vinst och dödens sändebud
Det var din lågas eld som tände Snillets opp
Hans kärlek och hans ed, förnyad alla dar
Tar honom lyckligt mot i stunden av hans fall
Den tillflykt han dig ger: min famn och dessa grenar
VI.
Och hoppet gror på nytt när hon dess fyllnad skådar
Du lyftes i mitt sköt att bägges ursprung skåda
En enda rörelse utav din godhets vilja
Den krona sommarn nyss på hennes hjässa släckt
I vårens hand ännu vill skåda höstens frukter
I vård av slutna skal en oljig kärna bär
För våren kläda sig i grönskans första dräkt
Att kläda snarans knut som väntar luftens Här
I tystnad väntar blott på sin förvandlingsdag
VII.
Och härjat deras skrud och trampat deras kransar
I härmade Klimat, ett flyttat Fosterland
Du sällan i din frukt en mognad sötma sluter
Omsider Hymen går att kröna deras hopp
Förvandlas hoppets bön i tacksamhetens Sånger
Den samma skådeplats där gåvan blev beskärd
Och dömer vad de ment, men ej vad de förstå
I lika nära band av dyrkan och behov
Från aftonsolens bädd till morgonrodnans Tron
Av ödemarkens rymd skall vinna nya land
Där intet gräs var fällt och ingen kärve skuren